* O diário de filmagem do Vicky Cristina Barcelona (via Cammycarol). (Ah, droga, agora precisa de senha. Mas colei o texto todo na Extended Entry pra você. De nada.)
* Só vi até os 17 min. porque nunca consigo ver video do Googlevideo neste laptop, Goddammit, mas veja a entrevista do Miguel Esteves Cardoso que o Bruno Garschagen postou. Concordo com o Bruno, aliás, sobre MEC ser "um dos homens mais inteligentes e civilizados de Portugal". Ou de qualquer lugar.
* Torrents de vários animes (via Ieda.)
* Fiquei alguns minutos sonhando com essa casa em Rivermouth, Carmel (clique em "projects").
* Cartazes de turismo para outros planetas.
* Não dou muito valor a James Wood, por causa da sua profunda seriedade, mas isto me faz ter alguma simpatia por ele:
"He is, in spite of his prodigious gifts, mystifyingly, perversely, delightfully limited. His sensibility—high-minded, self-serious, evangelical—seems to have been pickled back in 1863, so that he appears to be carrying out a Borgesian experiment of restaging Matthew Arnold’s entire career in an era that has learned to ignore Victorian sagery. Among our book blogs and digital libraries and metacritical review-collating hyperlinked global salons, Wood remains provocatively analog. His pronouncements arrive walnut-paneled, camphor-sprinkled, and attended by retinues of white-gloved footmen. (As the journal n+1 once put it, it’s like he seems “to want to be his own grandfather.”) I recently suffered a moment of deep existential disorientation when I realized that Wood, at 43, is actually three years younger than David Foster Wallace, who radiates a generational energy to which Wood is apparently totally immune. Wood’s rare and cursory references to pop culture—Seinfeld, Amazon, Ricky Gervais—are always jarring, like a videotaped hostage holding a copy of today’s newspaper to prove he’s still alive."
* Eu ri muito quando vi a foto da direita.
* Dubai merece.
* Hot chicks with douchebags. Não que as chicks não pareçam douchebags também.
* Revi recentemente e continua sendo um dos meus filmes favoritos.
* Cinco sugestões de thrillers psicológicos, por Andrew Klavan. (Só não li o segundo.)
* Vou comprar essas roupas (especialmente a da sétima foto) pra levar a minha cachorra pra passear.
* The breeding properties of M&Ms:
"Whenever I get a package of plain M&Ms, I make it my duty to continue the strength and robustness of the candy as a species. To this end, I hold M&M duels. Taking two candies between my thumb and forefinger, I apply pressure, squeezing them together until one of them breaks and splinters. That is the "loser," and I eat the inferior one immediately. The winner gets to go another round.I have found that, in general, the brown and red M&Ms are tougher, and the newer blue ones are genetically inferior. I have hypothesized that the blue M&Ms as a race cannot survive long in the intense theater of competition that is the modern candy and snack-food world."
* Coisas de Idiota. Queria ter escrito alguns dos posts.
* Acho que esse é o único texto que eu gostei do War Nerd.
* The most beautiful suicide.
* A história do garoto mutante fortudo. Com six-pack e tudo.
* Com muito atraso: obrigado, Ricardo.
* Dá pra acompanhar a perseguição de carro em "Bullit" por aqui, com a imagem via YouTube na esquerda e GoogleMaps na direita.
* Nesta lista aqui, eu incluiria a cena final de REC. Jesus Cristo!
* Eu não conhecia Tasha Tudor, mas parece ter sido uma vida interessante.
* Me deu vontade de comprar esse livro sobre Steven Seagal. Mesmo.
* Todos os convidados musicais da Rua Sésamo.
* Não esquece, se encontrar foto que sirva pra isso aqui, me manda o link (NSFW).
* A história de piratas por trás de uma cantiga de ninar. Aqui, a música no YouTube (via Alessandra Souza).
* As dez melhores canções de sempre neste preciso momento.
* Fico contente quando encontro alguém no Pirate Bay com razoável bom-gosto.
* O que me lembra: por causa deste post, estou vendo isto, e gostando bastante.
* Cisco acha que o esquerdismo entre estudantes de faculdade está diminuindo. Eu não tenho idéia.
* Melhor filme que vi este ano. Você pode baixar aqui.
* Toma a minha nova wishlist. Por motivo algum.
* Julgando livros pela capa.
* E julgando pelas capas, e pelos elogios do Hugh Jackman, deve ser uma porcaria. Mas uau.
Film
Excerpts From the Spanish Diary
By WOODY ALLEN
JAN. 2
RECEIVED offer to write and direct film in Barcelona. Must be cautious. Spain is sunny, and I freckle. Money not great either, but agent did manage to get me a 10th of 1 percent of anything the picture does over $400 million after break even.
Have no idea for Barcelona unless the story of the two Hackensack Jews who start a mail-order embalming firm could be switched.
MARCH 5
Met with Javier Bardem and Penélope Cruz. She’s ravishing and more sexual than I had imagined. During interview my pants caught fire. Bardem is one of those brooding geniuses who clearly will need a firm hand from me.
APRIL 2
Offered role to Scarlett Johansson. Said before she could accept, script must be approved by her agent, then by her mother, with whom she’s close. Following that it must be approved by her agent’s mother. In middle of negotiation she changed agents — then changed mothers. She’s gifted but can be a handful.
JUNE 1
Arrived Barcelona. Accommodations first class. Hotel has been promised half star next year provided they install running water.
JUNE 5
Shooting got off to a shaky start. Rebecca Hall, though young and in her first major role, is a bit more temperamental than I thought and had me barred from the set. I explained the director must be present to direct the film. Try as I may, I could not convince her and had to disguise as man delivering lunch to sneak back on the set.
JUNE 15
Work finally under way. Shot a torrid love scene today between Scarlett and Javier. If this were a scant few years ago, I would have played Javier’s part. When I mentioned that to Scarlett, she said, “Uh-huh,” with an enigmatic intonation. Scarlett came late to the set. I lectured her rather sternly, explaining I do not tolerate tardiness from my cast. She listened respectfully, although as I spoke I thought I noticed her turning up her iPod.
JUNE 20
Barcelona is a marvelous city. Crowds turn out in the streets to watch us work. Mercifully they realize I’ve no time to give autographs, and so they ask only the cast members. Later I handed out some 8-by-10 photos of myself shaking hands with Spiro Agnew and offered to sign them, but by then the crowd had dispersed.
JUNE 26
Filmed at La Sagrada Familia, Gaudi’s masterpiece. Was thinking I have much in common with the great Spanish architect. We both defy convention, he with his breathtaking designs and me by wearing a lobster bib in the shower.
JUNE 30
Dailies are looking good, and while Javier’s idea to add a massive Martian invasion scene complete with a thousand costumed extras and elaborate flying saucers is not a very good one, I will shoot it to make him happy and cut it in the editing room.
JULY 3
Scarlett came to me today with one of those questions actors ask, “What’s my motivation?” I shot back, “Your salary.” She said fine but that she needed a lot more motivation to continue. About triple. Otherwise she threatened to walk. I called her bluff and walked first. Then she walked. Now we were rather far apart and had to yell to be heard. Then she threatened to hop. I hopped too, and soon we were at an impasse. At the impasse I ran into friends, and we all drank, and of course I got stuck with the check.
JULY 15
Once again I had to help Javier with the lovemaking scenes. The sequence requires him to grab Penélope Cruz, tear off her clothes and ravish her in the bedroom. Oscar winner that he is, the man still needs me to show him how to play passion. I grabbed Penélope and with one motion tore her clothes off. As fate would have it she had not yet changed into costume, so it was her own expensive dress I mutilated. Undaunted I flung her down before the fireplace and dove on top of her. Minx that she is, she rolled away a split second before I landed causing me to fracture certain key teeth on the tile floor. Fine day’s work, and I should be able to eat solids by August.
JULY 30
Dailies looking rather brilliant. Probably too early to start planning Academy campaign. Still, a few notes for an acceptance speech might just save me some time later.
AUG. 3
I suppose it comes with the territory. As director one is part teacher, part shrink, part father figure, guru. Is it any wonder then that as the weeks have passed, Scarlett and Penélope have both developed crushes on me? The fragile female heart. I notice poor Javier looking on enviously as the actresses bed me with their eyes, but I’ve explained to the boy that unbridled feminine desire for a cinema icon, particularly one who wears a sneer of cold command, is to be expected. Meanwhile when I approach the set each morning bathed and freshly scented, between Scarlett and Penélope there is a virtual feeding frenzy. I never like mixing business with pleasure, but I may have to slake the lust of each one in turn to get the film completed. Perhaps I can give Penélope Wednesdays and Fridays, satisfying Scarlett Tuesdays and Thursdays. Like alternate-side parking. That would leave Monday free for Rebecca, whom I stopped just in time from tattooing my name on her thigh. I’ll have a drink with the ladies in the cast after filming and set some ground rules. Maybe the old system of ration coupons could work.
AUG. 10
Directed Javier in emotional scene today. Had to give him line readings. As long as he imitates me he’s fine. The minute he tries his own acting choices he’s lost. Then he weeps and wonders how he’ll survive when I’m no longer his director. I explained politely but firmly that he must do the best he can without me and to try to remember the tips I’ve given him. I know he was cheered because when I left his trailer, he and his friends were howling with laughter.
AUG. 20
Made love with Scarlett and Penélope simultaneously in an effort to keep them happy. Ménage gave me great idea for the climax of the movie. Rebecca kept pounding on the door, and I finally let her in, but those Spanish beds are too small to handle four, and when she joined, I kept getting bounced to the floor.
AUG. 25
End production today. Wrap party as usual a little sad. Slow danced with Scarlett. Broke her toe. Not my fault. When she dipped me back, I stepped on it.
Penélope and Javier anxious to work with me again. Said if I ever come up with another screenplay to try and find them. Goodbye drink with Rebecca. Sentimental moment. Everyone in cast and crew chipped in and bought me a ballpoint pen. Have decided to call film “Vicky Cristina Barcelona.” Studio heads have seen all the dailies. Apparently they love every frame, and there is talk of opening it at a leper colony. It’s lonely at the top.
Sinto falta de quando eu sabia com certeza qual o meu gênero preferido de literatura, que geralmente indicava o ângulo pelo qual eu via o mundo. No início eu queria ler principalmente histórias de aventura, e a idéia de aventura era uma espécie de religião para mim. Ainda é, na verdade, e a simples menção de Fu Manchu me provoca uma crise de nostalgia durante alguns minutos, me fazendo colar a testa à janela olhando esperançosamente a paisagem noturna – esperando o quê, precisamente? Que Si Fans escalem o meu prédio para me atacar com correntes e naginatas? Na verdade não sei que espécie de aventura eu quereria viver agora, quando o conforto e o sossego se tornaram tão importantes para mim; minhas sonecas, meu chocolate, as séries que estou baixando; e além disso os aventureiros da vida real me parecem pífios, eu não querendo levar a vida de uma Alexandra David-Neel ou de um Richard Burton, mesmo se isso fosse possível neste século aqui.
Depois fiz dez anos e meu gênero predileto passou a ser o policial, e a vida de um detetive cerebral e excêntrico era a única que valia a pena ser vivida. Continuo achando isso, tentando encontrar algum jeito de aplicar os dotes de um detetive excêntrico à vida banal, memorizando placas, digamos, ou resolvendo puzzles, mas sentindo muita falta de uns assassinatozinhos bonitos.
Dos treze até os dezessete, horror era o meu gênero preferido. Eu queria escrever histórias de horror, e escrevi - um romance sobre uma maligna universidade de magia negra frequentada nos sonhos, contra a vontade do pobre protagonista, e outro sobre o fato de que Jesus Cristo ainda estava crucificado (nunca havia sido retirado da cruz) no monte Gólgota, cercado e vigiado por uns anjos altos e compridos que o torturavam. E ficava contente quando encontrava num sebo um livro de horror vitoriano ou eduardiano especialmente difícil de encontrar.
Entrei num período um tanto bobo, um tanto retardado, aos dezenove, em que tudo o que me interessava era a violência, principalmente a violência heróica - não aquela chamada em jargão jornalístico de “gratuita” - e nenhuma história que não envolvesse uma briga, um duelo, me interessava muito. Nessa época fiquei um pouco fortinho, um pouco, vá lá, e aprendi um pouco de boxe, de jiujitsu e de kung fu; cinco anos de kung fu do estilo wing chun, não que eu jamais tenha sido muito bom nisso; e nunca entrava numa sala sem examinar todos os homens presentes, me perguntando se havia alguém ali que pudesse me vencer numa briga, e sempre achando, tola e adoravelmente, que não. É a época em que escrevi pior na minha vida, por algum motivo.
Aos vinte e três anos entrei numa fase em que me considerava um esteta, um decadentista, blablablá; Huysmans era o meu escritor favorito, junto com Oscar Wilde, suponho; e, para falar a verdade, a série da BBC baseada em Brideshead Revisited era uma influência também, me fazendo andar devagar pelos gramados da Cidade Universitária, com as mãos nos bolsos, cantarolando a musiquinha da introdução e sofrendo do mesmo complexo de aristocrata arruinado que Poe, Baudelaire e Lovecraft tinham. Foi nessa época que criei Quaresmeiras Roxas. Acho que saí dessa fase de esteta do tipo fim do século XIX mais ou menos três ou quatro anos atrás; embora, como também é verdade com relação às outras fases, eu não tenha saído dela de todo.
Durante todo esse tempo, todas essas fases, continuava lendo livros de outros gêneros ou de gênero nenhum, mas sempre havia um gênero, ou um assunto, no qual me fixava; e eu sinto falta de ter um assunto, um assunto só, no qual me fixar. Acho a vida do não-especialista, do não-monomaníaco, chata, murcha. Fico procurando metodicamente assuntos ou hobbys ou gêneros de literatura para que eu possa entrar numa próxima fase monomaníaca, mas minhas tentativas são muito deliberadas e não dão em nada além de entusiasmos de dois ou três dias. E se eu me tornar, eu me pergunto, maníaco pela arte da luta com bengalas? Hein? Não seria bacana? E se eu aprender russo? Ou talvez isto, ou talvez aquilo? Gosto de muitas coisas, e passo alguns dias interessado num novo assunto; mas passa, e já não entro em fase nenhuma. Não me vejo como escritor de gênero, nem mesmo cômico; não quero ser horrendamente sério nunca, mas não quero ser engraçado sempre. E embora me veja escrevendo ocasionalmente um policial ou uma história de fantasma, nunca quereria agora me tornar um escritor predominantemente disso ou daquilo.
Alguns anos atrás passei a achar que Deus queria não só que eu escrevesse – porque sempre achei, desde pequeno, que Deus quer que eu escreva, um pensamento que vem sempre acompanhado de tons heróicos wagnerianos - mas que fizesse uma segunda, misteriosa coisa. O que quer que fosse essa segunda coisa, ela se casaria perfeitamente com literatura: ou eu escreveria sobre essa coisa, percebe, ou aprender a fazer essa coisa me faria melhor escritor, do mesmo modo que artistas marciais chineses acreditam que aprender os princípios de uma arte faz com que você aprenda os de todas as outras (meu sikung no kung fu achava que ter estudado wing chun por muitos anos o havia tornado melhor calígrafo, e vice-versa). De modo que procuro por essa segunda coisa, estudando possibilidades e não me fixando definitivamente em nenhuma, porque depois de algum tempo de entusiasmo – esgrima! mulheres! roupas! vinho! viagens! observação de pássaros! – por coisas que tenho a certeza que não devia levar tão a sério na minha idade, passo a ter a certeza de que não é isso, mas outra coisa qualquer.
A tudo isso o que subsiste é uma vaga mas bastante intensa nostalgia da aventura; uma aventura que ou Deus algum dia vai colocar na minha frente, de alguma forma óbvia – toma, eu queria ouvir com todas as letras, segura esta espada, Gram, Durendal, Excalibur, Joyeuse; é isto que você tem que fazer – estou ouvindo a musiquinha heróica proto-wagneriana de novo - ou, uma outra possibilidade, claro: que eu me enganei, que não existe essa segunda coisa que Deus quer que eu ache, essa segunda arte na qual eu seria um mestre ou essa aventura que eu viveria. Que o que eu sinto é o que o que todo mundo sente, afinal - a nostalgia de uma aventura vagamente sonhada quando criança e que nunca se cumpriu, que a rigor não tem como se cumprir no mundo real, se você parar pra pensar, e sentida com maior ou menor consciência por todo homem de meia-idade gordinho e responsável. E além disso um certo nojo da vida adulta normal, na qual, enquanto ainda posso, eu cuspo.
Talvez seja isso. Mas ah, por uma Rainha em nome da qual eu pudesse desafiar pessoas a duelos, ou qualquer outra coisa igualmente irreal e vagamente ridícula aos seus ouvidos ensebados de hoi polloi! Amém.
Todo mundo na rua tem cara de burro, e embora eu goste de pensar que talvez não sejam, que secretamente aquele homem com cara de personagem de Luis Fernando Veríssimo middle management boa praça homme moyen sensuel o Agnaldo do RH seja um especialista em Virgílio, quem é que eu estou enganando, né?
Mas semana passada estava passeando com a minha cocker de noite quando vi dois sujeitos de trinta e poucos anos que não pareciam burros, e fiquei olhando embestado. Os dois eram carecas e estavam de jeans e malhas de lã, um deles uma malha cinza e o outro azul, e andavam devagar com as mãos nos bolsos e conversando baixinho, e não tinham nada de extraordinário na aparência além do fato de que não me faziam imediatamente achar que eram burros ou vulgares. Tentei ouvir a conversa mas sou meio surdo e não ouvi uma sílaba, o que provavelmente foi sorte, e fiquei olhando para eles se afastando e imaginando que eles conversavam sobre Henry James, de modo sensato, tranquilo, cultivado, ou pelo menos sobre os filmes de Jean Gabin, sei lá, enquanto a minha cachorra me dava trancos pra sair dali. Provavelmente eram só nerds, nerds brasileiros, uma variante murchinha de nerd que conhece bem menos de filmes e tal do que se espera de um nerd mas tem o mesmo grau de desajeitamento social - meu desapontamento com nerds brasileiros e seus conhecimentos vagos e desanimados já me levou várias vezes a pensar em criar uma faculdade para nerds -, mas durante alguns minutos fiquei imaginando como seria viver num mundo em que as pessoas que passam por mim na rua estão conversando sobre Henry James, de um jeito tranquilo e não falso - uma fantasia poderosa, até o momento em que sinto que num mundo desses eu nunca sentiria o prazer de me sentir superior aos outros, que eu sinto sim, claro, claro, todos os dias, e que se me vê na cara quando ando na rua. Seria estranho viver sem sentir isso o tempo todo - o que me sobraria?
Mesmo assim gosto de colecionar lembranças de pessoas que vi na rua e pareciam civilizadas. Geralmente são velhos, talvez por uma quedinha pró-velho que tenho se o velho está de banho tomado e não tem muita cara de vó mijada. Todo velho mais ou menos bem vestido que vejo fico achando que é um especialista em literatura húngara ou algo assim. No Brasil, não são muitos, o que faz com que me lembre de todos que vi: uma velhinha sentada num banco na frente de um sebo, numa galeria da Augusta, três semanas atrás, lendo um livro cuja capa não consegui ler (eu provavelmente me decepcionaria se conseguisse, eu sei); um velhinho que devia ter acabado de sair do chuveiro andando todo ereto pela Livraria Cultura da Paulista, de terno e gravata e bengala bonita e com um certo jeitão de campeão de esgrima de 1923 e antigo homme à femmes; uma senhora gordinha lendo Ítalo Calvino (O Visconde Partido ao Meio, não Seis Propostas para o Próximo Milênio, o segundo título podendo indicar uma reles necessidade acadêmica bocamoca) na mesa de um café na Praça Villaboim; e por aí vai. Às vezes penso em me aproximar de um velho desses, apertar a mão dele e dizer: "O senhor parece civilizado. Eu sei que não é, mas obrigado por parecer."